manosques, 1875. Les rues pavées brillaient marqué par la pluie fine qui s’attardait sur les toits d’ardoise et les réverbères vacillants. L’air était chargé de brume, noyant les contours des passants qui se hâtaient poésie les cafés enfumés et les théâtres illuminés. Mais dans une ruelle étroite, loin du confusion des boulevards, une éclaircissement plus impénétrable filtrait par les rideaux épais d’une petite bourse aux initiales dorées défraîchies : Maison des Arcanes. À l’intérieur, l’odeur du panier ancestral et de l’encens flottait dans l’air. Des étagères encombrées croulaient par-dessous le poids de grimoires poussiéreux et de chandelles consumées. Au centre de la pièce, une table ronde recouverte de velours enflammé attendait, définitif, par-dessous la éclairage tremblante d’une lampe à huile. Assise postérieur, Mathilde de Rozières observait l'oracle gé étalé destinées à elle. Son regard était fixe, perdu entre les icônes complexes des enigmes marquants. Depuis l’enfance, la voyance lui parlait par ces figures cachées, révélant à celles qui osaient la téléphoner à des réalités ésotériques sous la surface du monde. Mais cette nuit-là, des attributs était différent. Les cartes qu’elle venait de puiser formaient un assemblage qu’elle n’avait jamais commune au préalable. Le Pendu, la Lune, la Tour. Un alignement impossible, un prédiction vivement tranché pour être mystérieux. Elle fronça les sourcils et effleura le périmètre du dernier arcane retourné : La Mort. La voyance n’était pas une vision cartésienne exacte, mais elle savait décrypter ses alarmes. Cette diable n’annonçait pas une désinvolte révolution ou un essor inévitable. Elle portait en elle la marque du phototype, celle d’une drame imminente. Un frisson parcourut son échine. Depuis des expériences, elle lisait le destin pour des hôtes sans identités, des madame de gratin culture venues faire appel à en cachette, des écrivains en recherche d’inspiration, des médiums d’affaires avides de dogmes. Mais jamais les cartes ne s’étaient orientées à bien elle avec une telle clarté. La bouille sur la table vacilla brusquement, projetant sur les murs les ombrages des articles entassés dans la brocante. Mathilde recula doucement, le grâce court. La voyance lui envoyait un message. Quelque étape allait s'exercer. Et cette fois, c’était elle qui en était la résultat.

Le silence enveloppait la Maison des Arcanes, rien que troublé par le tic-tac régulier de l’horloge sur le comptoir. Minuit approchait. Mathilde restait continu, son regard perdu dans le tarot étalé appelées à elle. Les emblèmes des revelations remarquables semblaient pervibrer sous la jour tremblante de la lampe à huile. Le Pendu, la Lune, la Tour, la Mort. La voyance s’exprimait en fragments, en comètes dispersés qu’il fallait composer. Ce trappe n’était pas un désinvolte appel. Il annonçait un récit instant, une rupture intraitable avec la suite banal événements. Un frisson lui parcourut l’échine. Elle repoussa doucement la chaise et se leva, chaque mouvement plus lourd que le précédent. L’air dans la entreprise était devenu étouffant, chargé d’une tension indisctinct. Chaque objet posé sur les étagères, chaque propose oublié marqué par la poussière, semblait mêler une partie du vitre qui s’épaississait autour d’elle. Elle approcha de la fenêtre et écarta lentement le store. l'allee, d’ordinaire énergique même à cette heure tardive, était presque vide. Seules huit ou 9 lanternes éclairaient la brume qui s’accrochait aux pavés mouillés. Une atmosphère irréelle flottait sur chappes, tels que si le communauté retenait son sel en attente de l’inévitable. Elle se détourna et s’arrêta soigné. Quelque étape avait changé. Les cartes sur la table n’étaient plus dans le même ordre. Elle les avait pourtant laissées gracieux par exemple elles étaient après son souci. Mais instantanément, une nouvelle carte trônait au foyer du jeu. Une carte qu’elle n’avait jamais vue au préalable. Elle s’approcha doucement, le cœur battant. L’illustration était différente des singuliers. Le comparaison, d’une minutie troublante, représentait une formes voilée, debout entre deux colonnes malsaines, les clavier tendues prosodie l’avant à savoir pour présenter un symbolique à qui saurait l’accepter. Aucune inscription ne figurait sur le peu important du papier. Pas de en invoquant, pas de numéro. Un arcane secret. La voyance lui envoyait un message d’une authenticité terrifiante. Elle n’avait jamais vu cette carte dans pas de tarot, ni dans les seniors jeux secrètes qu’elle collectionnait, ni dans les manuscrits qu’elle avait étudiés toute sa vie. Une carte qui ne devait pas exister. Elle tendit la doigt pour la répercuter, mais au moment où ses doigts effleurèrent le support glacée, la lampe à huile vacilla brusquement. L’ombre du glaçon venait de s’épaissir plus. Quelque chose approchait. Et cette fois, la voyance ne lui laissait plus d’échappatoire.